Dedicatória

Nathália

um sonho, uma ausência, uma saudade;

Matheus

um sonho, uma realidade,

um presente presente;

Ana Paula

a mulher que escolhi amar

enquanto vida houver.

Agradecimentos

Aos amigos e leitores.

À Primeira Igreja Batista em Unamar,

especialmente ao companheiro e pastor Luciano,

pelo incentivo, pela moral que tem me dado.

À FABAMA

Faculdade Batista Macaense.

APRESENTAÇÃO

Minha última publicação em forma de livro é de 1998, foi uma parceria com Demétrio Sena, meu amigo, da Academia Mageense de Letras. Entre 1990 e 1998, publiquei cinco livros, depois dei uma parada. Na verdade, nunca parei de escrever, parei de publicar livros, por uma série de razões. Já estava angustiado precisando publicar-me. Minha amiga Andréa costuma dizer que me alimento de palavras, e acho que tem razão.

Um dia desses, num momento informal, meu companheiro e pastor Luciano me propôs o desafio de fazer uma publicação em 2009. Eu sei que pela cabeça dele, naquele momento, deve ter passado uma obra teológica, eclesiológica, mas saiu isso.

Estive pensando longamente no formato, na cara que daria a esta produção. Resolvi então chamá-la de PERSONAS, que significa MÁSCARAS, de onde vem a palavra PERSONALIDADE. Então, me apresentarei aqui usando diversas personas: o cristão evangélico, o amante da Teologia, o estudante de Psicanálise, o ser humano, o homem em construção, o escritor, o sonhador, o educador, o professor apaixonado pela língua portuguesa, pelas artes, o intolerante com a intolerância, o militante das causas sociais, o pai, o marido, o amigo e mais alguma coisa que devo ter esquecido.

Não sou uma pessoa especial, tenho defeitos, dificuldades, dúvidas a balde, momentos de solidão, momentos de chatice, e é com esse cara que você vai conviver por algumas páginas, por alguns poemas.

Enfim, obrigado por ter adquirido este livro. Venha refletir um pouquinho comigo. Vamos juntos frustrar o sistema vigente, que vê em cada pessoa um reprodutor do próprio sistema e um consumidor de bens. Diferente disso, somos seres pensantes e como tais precisamos explorar essa nossa capacidade e mostrar a esse sistema estabelecido que ele falhou: nós pensamos.

Boa leitura, boa viagem pelas páginas de PERSONAS.

Isac Machado de Moura

PREFÁCIO

Parafraseando o próprio Isac, PERSONAS é um texto livre, estilístico, que atinge o alvo, que não leva o leitor ao dicionário a cada linha; é claro, objetivo, leva o leitor a questionar, pensar, refletir, transformar. Tem poemas bem construídos e cheios de vida, com uma ironia para temperar e uma sinceridade quase cortante, enfim, este livro é a cara do autor. Sem papas na língua, ele apresenta suas ideias de uma forma absolutamente contagiante. Não tem como não se sentir inspirado a discutir sobre assuntos que fazem parte do nosso dia a dia aos quais muitas vezes não damos a devida importância.

Seja como educadores, como cristãos ou simplesmente como seres humanos que somos, este livro encanta, envolve e causa admiração. É um livro para os dias em que se cansa de engolir apenas o que a televisão mastiga por nós, para os dias em que nos sentimos mal por precisar de uma folga das obrigações, para o dia que precisamos nos humanizar. É desafiante falar de uma parte de alguém, mas é maravilhoso perceber que ainda existem professores que são construtores de opinião como Isac. Esse livro, creio eu, é um presente para quem vai ler.

Passeie por estas páginas faminto, pois, sem dúvida, sua fome de questionamentos, de vida, de verdade sem romantismo, plenamente real e ainda assim admirável, será satisfeita.

Stephanie Zuma Lacerda

GRÁVIDO

Estou grávido de um livro

Que se recusa nascer,

Acha que vai sofrer,

Prefere não vir à luz.

Já passou do tempo

E já não aguento essa gravidez.

Estou grávido de alguns versos,

Sei que é mais de um,

Talvez chegue a dez

Ou passe

E esse impasse me preocupa deveras.

Sinto dores,

Vai nascer,

Você poderá ler tão logo venha à luz,

Não terá olhos azuis,

Mas fará você pensar.

06 TEXTO, GRAMÁTICA, LIBERDADE

Se escrevo, esqueço a gramática.

Se observo a gramática, não escrevo.

São tantas regras!

Melhor escrever,

Depois revisar,

Eliminar as aberrações,

Esquecer o radicalismo gramatical,

Manter o que interessa:

A mensagem.

Se observo a gramática,

Não escrevo,

Meu texto fica frio,

Calculado,

Regrado,

Limitado.

Quero um texto livre,

Estilístico,

Que atinja o alvo,

Que não leve o leitor ao dicionário

A cada linha.

Simples,

Claro,

Coerente,

Objetivo,

Que leve o leitor a questionar,

Pensar,

Refletir,

Transformar.

Depois gramática,

Primeiro liberdade.

NOSSA LÍNGUA, NOSSA VIDA

Nossa língua,

nossa vida,

primeiras palavras,

primeira lição,

nossa cultura,

comunicação.

Língua nossa de cada dia,

do grego, do latim,

nossa língua tupiniquim,

mais latim que grego,

nossa língua sem segredo,

purinha não,

em constante evolução:

estrangeirismos, gírias, jargão,

do inglês, um montão.

Nossa língua,

nosso conhecimento,

mudanças, evoluções,

enriquecimento,

empobrecimento também,

ninguém é de ferro,

nenhuma língua é de ferro,

é flexível,

vive em constante mutação,

não é da gramática,

é do povão...

e que lição!

Língua nossa de cada dia,

novas palavras,

novos conceitos,

psicológica,

neológica,

evolutiva,

às vezes, natural,

ágrafa,

bem popular,

sem registro;

o registro coloquial

em submissão ao culto,

dominação,

a língua como instrumento de mando,

de discriminação;

sem anulação,

um registro não anula o outro,

aborto linguístico não,

variação,

ambos em harmonia,

um formal,

outro no dia a dia.

Nada de preconceito gramatical,

discriminação,

ora, a língua é de todos nós

e se temos voz,

usamos a língua,

com regras ou não,

isso é comunicação,

interação humana.

POEMA-PREGUIÇA

Escrever é preciso

Preguiça

O cérebro ferve de ideias

Preguiça

É preciso escrever

As ideias vêm e vão

A preguiça continua

As ideias voltam e voltam

Preguiça

Ou cansaço?

Ou trabalho em excesso?

Preguiça

E as ideias fervilham

Muito depois, sai esse poema,

Cansado

Preguiçoso

Pequeno

Mas as ideias ainda fervilham

Perturbam

Querem sair em forma de palavras

Querem espaço

Compasso do verso

Tropeço

Não raro,

Preciso escrever.

GENTE

Muitas vezes, sinto necessidade de escrever,

de dizer qualquer coisa

para qualquer pessoa

ou algo especial

para alguém especial,

de confessar meus poucos segredos,

minhas muitas fraquezas,

meus variados medos;

de declarar meus sentimentos todos,

de me emocionar:

chorar, sorrir, vibrar,

expressar minhas emoções

quase sempre contidas,

de expor meus conceitos,

publicar-me.

Outras vezes, tenho preguiça

e não quero falar nada com ninguém

nem confessar coisa nenhuma

e aí quero afastar-me de tudo

e de todos

e ouvir somente a poesia sonora do mar

e recolher-me numa introspecção

pessoal, egoísta, exclusiva.

Ainda outras vezes,

desejo dormir e sonhar,

fecho os olhos e não durmo,

mas sonho assim mesmo...

acordado.

Algumas vezes, sinto-me solitário

em meio a tantas pessoas...

e, então, me acho estranho.

Haverá algo mais estranho

e complexo, e sem jeito

que a solidão coletiva num elevador?

É estranha e cruel

a solidão verbal,

a falta de palavras,

o não saber o que dizer,

o que fazer...

e aí, no meio do nada,

um comentário vago

da parte mais incomodada,

prova incontestável

da necessidade humana de interagir:

- que dia quente, né?

- que dia frio!

- Que chuva!

- ......

e a volta à solidão silenciosa.

Somos apenas humanos

e, por isso mesmo,

complexos... estranhos...

quase iguais,

embora tão diferentes;

amáveis,

odiáveis,

surpreendentes,

inquietantes,

pacíficos,

guerreiros,

Isaques,

Anas,

Marias,

Beatrizes,

gente.... é o que somos de fato.

GENTE É ARTE

Gente costuma ser artista,

gente sonha,

viaja,

gente escreve,

interpreta,

representa,

pinta,

dança.

Gente fica adulto

e continua criança.

Gente canta,

compõe,

fabrica instrumento

e dele tira som.

Gente descobre-se artista

um dia,

de repente,

gente faz a arte acontecer,

Gente já nasce artista.

FLÂNEUR

Sou um flâneur,

Em bom português brasileiro,

Um flané,

Um mané,

Irmão do zé,

Vivo no mundo da lua

Ando pela rua a contemplar

Admirando

Flanando com o tempo

Com o lugar

Com as mudanças

Com as pessoas e suas construções.

“o tempo não para”,

Disse outro flanador

E “todo mundo é parecido

Quando sente dor.”

E assim vou flanando,

Passando,

Voltando ou não,

Formando um arquivo de imagens.

Sou um flanador,

Quase doutor

Na arte de flanar.

QUEM SOU EU?

Tenho crenças,

Certezas,

Dúvidas,

Amores,

Paixões,

Sonhos,

Dúvidas,

Projetos,

Expectativas,

Dúvidas,

Medos,

Alegrias,

Tristezas,

Dúvidas...

Enfim, sou gente.

Hoje, construo

As saudades de amanhã,

Tenho dúvidas

E “prefiro ser

Essa metamorfose ambulante

Do que ter aquela velha opinião

Formada sobre tudo.”

Como todo ser humano,

Sou estranho,

Caótico.

Tenho uma tendência ao isolamento.

Talvez me entenda melhor

Com os livros do que

Com as pessoas,

Mas amo as pessoas,

Embora frustrem,

decepcionem,

limitem.

São pessoas que escrevem os livros,

Leio pelas pessoas também,

Trabalho com pessoas,

Por pessoas.

Pessoas sempre surpreendem,

Assustam.

Por vezes, me pego solitário

No meio de uma multidão,

Todos falam,

Eu aciono a tecla MUTE

E não ouço nada, ninguém,

Me isolo.

Às vezes

Tenho medo do meu isolamento.

ESTRANHO

Não, eu não sou assim,

é só hoje,

amanhã estarei diferente;

se normal, não sei,

mas diferente.

Hoje, estou estranho,

calado,

quieto,

estou pensando no ontem,

no hoje,

no amanhã.

Eu não sou assim,

estou chato,

silencioso,

reflexivo,

comportado.

Não...

eu não sou assim,

voltarei ao normal,

ao meu normal...

hoje não,

amanhã.

.....

Às vezes tenho a impressão

de que o tempo não passou

e me vejo no passado,

adolescente,

curtindo do meu jeito

momentos que se eternizariam

e, então, revivo uma seleção

cenas bacanas

e me sinto mais jovem

do que de fato sou.

Outras vezes,

percebo que o tempo passa

e que junto com ele

passam pessoas,

fatos, ambientes...

e ficam as saudades...

.....

Hoje, estou chato,

reflexivo,

recordativo...

amanhã será outro dia.

HOJE NÃO

Hoje, ainda não quero falar,

não quero escrever,

não quero ver ninguém,

quero apenas recordar.

Quero relembrar momentos,

pessoas...

momentos e pessoas são inseparáveis.

Quero sentir saudades,

reviver abraços, olhares, sorrisos,

conquistas, lutas, vitórias, superações.

Quero recordar partidas,

despedidas,

reencontros.

Quero rever fotografias,

correspondências.

Quero sofrer a ausência de amigos

que partiram tão cedo

para não mais retornarem.

Quero pensar na Paula barriguda,

reviver a ansiedade do nascimento,

rever a imagem da nossa filhinha.

Hoje, quero viver de lembranças,

cavucar saudades,

sonhar com o passado,

quero relembrar aquela lágrima

que em tantos momentos insistiu em rolar,

aqueles sonhos que se desfizeram,

aquelas motos assassinas,

aquelas doenças misteriosas,

aquele infarto precoce.

Hoje, o tempo parou,

mas logo voltará a passar...

"o tempo não pára..."

O MONSTRO QUE MORA EM MIM

Paulo,

O apóstolo sistematizador do Cristianismo,

Ora chama de velho homem,

Ora de carne;

Freud chama de inconsciente...

É o obscuro de nós,

O que milita contra o espírito.

Esse espírito, para Freud,

É o superego, o consciente.

Seja qual for o nome,

É o monstro que mora em mim,

Sem valores,

Sem pudores,

Sem limites,

Em constante briga

Com minha consciência.

Esse monstro armazena em sua memória

Imagens,

Áudios,

Fatos.

Ele é autônomo,

Nem sempre posso controlar

O monstro que mora em mim.

ATESTADO MÉDICO

Hoje, quero perder a noção de tempo,

dizer coisas descabidas,

sem nexo,

quero ser imperfeito,

insensato,

apaixonado;

quero tornar-me mais novo

que meu filho

e quero que ele me reeduque,

me ensine,

conduza minhas ações,

desperte o brilho dos meus olhos

diante de coisas pequenas,

porém grandiosas,

me faça menino.

Quero ter o direito

de me contradizer,

me modificar;

quero andar sem destino,

perder um pouco o tino

e dizer bobagens.

Quero não me preocupar

com as contas a pagar,

com ligações a fazer

ou a receber.

Quero nem ligar

quando o sinal bater;

não quero ir pra sala,

não quero ver diários,

notas,

nada,

quero apenas ir embora,

vou fugir da escola,

aliás, nem vou lá;

vou sentar na areia

e observar o mar,

ver o dia passar,

todo,

inteiro

e permanecer ali

vendo o sol partir

e a lua chegar.

Quero ver o mar,

quero vadiar,

perder a hora,

esquecer um pouco a escola

e todas as obrigações,

só ouvir canções,

gospel, axé, rock nacional, mpb,

viver o agora,

o momento,

o já;

brincar,

viajar na maionese,

fugir da rotina,

correr,

tomar banho de chuva,

se chover.

Hoje, só quero ser gente,

Pessoa,

quero ficar à toa,

me sentir livre,

leve,

solto,

anônimo;

quero sentar à margem do São João

e atirar pedrinhas na água

com o meu menino,

depois pegar uma estrada sem destino,

andar de mãos dadas com a amada,

parar em algum lugar,

comer um pastel,

um caldo de cana,

abraçar a Ana,

ir a uma cachoeira,

pular na água gelada

de roupa e tudo,

acampar,

curtir o luar.

Depois, escrever um poema

que justifique minha falta ao trabalho,

voltar para casa,

ligar o computador,

ler os e-mails,

responder,

tomar nescafé com leite,

um pouco de sorvete,

um pedaço de pão,

deitar no chão e dormir.

Hoje, faço trinta e cinco,

e me sinto com vinte;

de presente queria um cd do Legião Urbana,

ganhei todos, antes;

um livro do Chico Buarque,

um caiaque com remo,

um abraço da família,

um sorriso dos amigos,

o direito de não ouvir um “parabéns pra você”

e não saber o que fazer diante de tal tortura.

DESCRÉDITO

Não confio na imprensa

nem na justiça,

as duas são manipuláveis

e devidamente manipuladas

pela burguesia,

estando quase sempre

a serviço do poder.

Justiça?

Ou fazemos com as próprias mãos

ou abrimos mão dela.

Sem dinheiro não há justiça

nem democracia

nem imprensa favoráveis.

A imprensa elogia quem paga mais,

a justiça defende e inocenta

quem tem dinheiro,

poder,

as duas coisas.

Essas são as maiores

conquistas do dinheiro:

a justiça,

o direito de ser julgado

pelo Supremo Tribunal Federal libertador

e a imprensa.

Seria a imprensa um quarto poder?

DESENCONTRO

O homem corre,

Entrega-se de corpo e alma

A projetos humanos desumanos,

Pesquisa a terra e o espaço,

Atrapalha-se em seu próprio embaraço,

Acabando preso em um laço

Sem dá um passo pelo progresso.

Chega à lua,

Morre na rua,

Fica na sua;

Mas não consegue o homem

Encontrar-se consigo mesmo,

Nem com Deus,

Nem com o próximo.

Buscando o progresso,

Cai no retrocesso,

Foge da vida.

Chega à lua,

Fica na sua, volta à terra,

Morre na rua.

CONVIVER

Conviver é arte;

compartilhar,

um grande desafio.

O desafio de dividir,

amar,

negociar,

ceder,

abrir mão,

bater o pé,

insistir,

desafiar,

sonhar,

dizer sim,

não,

talvez,

porque conviver é luta,

unidade na diversidade,

discordância na aceitação.

Conviver é troca,

adaptação,

é pensar com o coração

e ser racional;

é a busca do normal

no meio de diferenças,

considerar desavenças

e dividir alegrias.

O ETERNO

Nem sempre o eterno é eterno,

ainda que seja, particularmente, eterno.

Há pessoas que passam pelas nossas vidas

por um curto momento,

curtíssimo momento,

mas se eternizam...

jamais se desintegram:

a imagem fica,

a lembrança,

a saudade,

o sofrimento.

Foi assim com Nathália,

eternizou-se,

embora não tenha chegado a nascer.

Pra ser eterno não é necessário nascer,

basta viver intensamente,

transformar vidas,

deixar marcas.

Ninguém é eterno,

apesar de eterna ser a vida.

Embora eternos,

um dia morreremos

e nos eternizaremos

na memória de tantos

e na vida pós-túmulo.

MEU MENINO

Meu menino cresceu

Eu não

Já fica um dia inteiro

Longe de nós

Já não chora

Já nem liga

Já bate em meu ombro

Já calça número superior ao meu.

Outro dia mesmo

O carregava no colo,

Embalava-o até dormir;

Às vezes, eu dormia primeiro.

Lembro dos primeiros passos

Como se fosse ontem,

Das perninhas tortas,

Dos passos trôpegos,

Das primeiras palavras entrecortadas.

Eu não me dei conta,

São dez anos.

Tenho a imagem dele chegando

Com um jacarezinho de borracha na mão;

Das primeiras noites mal dormidas,

Da primeira gargalhada,

Do primeiro banho,

Do primeiro dia de aula.

Ele não chorou,

A mãe sim,

Ou quase.

Ficou ali parada no portão da escola,

Sofrendo,

Esperando que ele chorasse,

Mas não chorou.

Lembro das vacinas,

Eu sofrendo.

Lembro do dentinho quebrado,

Do sangue,

Da agonia materna.

Ah, e quando me esperava acordado,

E quando o carro parava na garagem

E ele corria para mim

Todo sujinho,

Às vezes já cheirosinho,

E me abraçava,

E pulava em meu colo.

Hoje faz dez anos,

Uma década,

O tempo não para

E ele não para de crescer,

Já não posso chamar de bebê.

Ele mudou nossas vidas.

Ainda não me adaptei

A esse tamanho todo.

Dez anos de histórias.

CANÇÃO DA VIDA

Se a vida é bela,

você é parte dela,

desse universo,

desse mundão,

é parte dessa canção

que Deus compôs com carinho...

a canção da vida,

que às vezes intriga,

surpreende,

agita,

mas que é sempre bonita

e cheia de emoção.

Se a vida é bela

é porque existimos,

choramos,

sorrimos,

fazemos acontecer...

e se pensa você

que a vida acaba,

está enganada,

ela é eternizada em nossas memórias,

em nossas lembranças;

e se lembro,

está vivo,

está viva,

pelo menos em meu interior.

A vida é eterna,

nós somos eternos,

eterna é essa canção

que Deus, em seu violão,

vai compondo a cada dia,

produzindo uma harmonia

que nem sempre entendemos.

Assim, o compositor divino

vai juntando suas notas,

dedilhando seu violão

e todos vamos dançando

ao ritmo dessa canção.

Ora a melodia é alegre,

ora é triste,

agora uma nota existe,

depois deixa de existir,

pega outra nota ali,

encaixa na melodia,

amanhã será outro dia,

será preciso seguir.

NOTA: Para a minha amiga Isabel, num momento de dor.

A PONTE

Só há uma forma de evitar,

No futuro,

Uma volta ao passado:

Destruir a ponte que acabamos de atravessar

Rumo ao presente,

Mas geralmente não temos coragem,

Então, algumas vezes,

Voltamos ao passado.

Se algumas vezes

Essa volta proporciona prazer,

Tantas outras proporciona sofrimento,

Mas cadê coragem para destruir a ponte?

E se o futuro não for tão bom assim?

E se de repente, precisar

Me proteger no passado?

Lá estará a ponte,

A garantia de retorno,

Nos tranquilizando,

Nos dando segurança.

Ainda que não a usemos com frequência,

A certeza de que estará lá,

No mesmo lugar,

Nos acalma.

Pode não ser legal destruir a ponte.

DESCONTINUIDADE EDUCACIONAL

Primeiro plano,

Segundo plano

E outro plano,

Educação vai pelo cano,

Educador é um cocô.

Descontinuidade,

Irresponsabilidade político-eleitoral,

Descompromisso geral:

Municipal,

Estadual,

Federal,

Situação ilegal,

Plano educacional

Que visa o capital.

Educação pública de teorias,

De experimentos,

Decompromissada com os filhos do povo.

Os envolvidos com a escola pública

Protegem seus filhos na particular

E danam a testar, nos filhos do povo,

Teorias mirabolantes,

Estrangeiras,

Destinadas ao fracasso.

Critica-se o professor público conteudista,

Mas os filhos dos críticos

Estão numa escola privada conteudista.

O professor ainda não entendeu

Que o sistema foi projetado

Para produzir resultados,

Estatísticas, verbas,

Ele não tem que ensinar,

Não tem que levar os filhos do povo

A pensar,

Sua função é reproduzir o sistema

Sem questionar.

Ele não aceita se submeter,

Ele sabe onde estão as falhas

E quer resolver.

O sistema não perdoa

E manda-lhe a maldição:

Terás que trabalhar todos os dias,

Todos os turnos,

Te cansarás,

Pensarás pouco,

Aliás, nem terás tempo para pensar

Muito menos para estimular

O pensamento nos filhos do povo;

Do suor, do cuspe e do pó de giz,

Comerás, tirarás o teu pão,

Teu sustento,

Não terás aumento

E nem condição de encarar,

Vais te aposentar sem gratificação,

Morrerás no anonimato.

Se fores inteligente,

Me reproduzirás,

Pagarás uma escola particular

Para o teu pequeno,

Fingirás que ensinas aos filhos do povo,

Poderás comandar a educação,

Acolherás todos os planos

Para o bem da nação

E garantirás os trabalhadores braçais de amanhã,

Basta que te prostes,

Que te submetas,

Que digas amém.

TEORIA E PRÁTICA

Quanto mais belo o discurso,

mais deficiente a prática:

palavras belas,

discursos inflamados,

uma prática fracassada,

ineficiente,

incapaz,

incompetente até;

quer compensar a prática

com a teoria.

Que mania!

Fala... fala...

um lindo blá...blá...blá...

termos difíceis,

teorias diversas,

geralmente estrangeiras,

uma prática lamentável.

“Amigos, vamos repensar

nossa prática como educadores,

vamos resgatar a dialética,

vamos resgatar a visão piagetiana,

vamos rever nossa práxis.”

Belas palavras!

Nada contra as teorias,

nada contra Piaget

(até porque

“teoria pedagógica nos filhos

dos outros é refresco”,

os nossos estão protegidos

na rede particular conteudista),

tudo contra você, enrolão,

que vê a educação

como um simples quebra-galho,

que é um mal profissional

e quer pegar um atalho para o “sucesso”.

Sucesso é trabalho!

Grandes criadores de projetos,espertos!

Sua participação é sempre pequena,

“é justo”: já criou o projeto, já apareceu,

depois se escafedeu,

os colegas que se virem,

que façam acontecer.

Longas reuniões,

inflamados conselhos,

há sempre uns pentelhos

com ideias mirabolantes

para turmas gigantes.

Quem é sensato

logo vê a impossibilidade

e logo é taxado de pessimista,

claro que é possível - diz o projetista -

como se cada profissional

não soubesse o que fazer

ou não conhecesse a realidade

de sua clientela.

Os que trabalham de fato

O fazem “calados”, quietinhos,

sem “gritar aos passarinhos”,

como diria Quintana;

vê-se os resultados do trabalho.

Do projetista de plantão

nunca vemos nada;

ele precisa, então, falar,

espalhar aos quatro ventos

que é capaz de pensar.

Parabéns, colega,

mas por favor, sou pessimista,

me deixe apenas trabalhar,

só acredito no trabalho, na prática,

e não suporto blá...blá...blá...

O ECA SISTEMA

Num mundo globalizado, privatizado,

terceirizado e neoliberado

não justifica-se a cidadania;

precisamos apenas,

e nos damos por contente,

ser freguês,

usuário,

cliente.

O sistema é intocável,

cruel,

superior;

o ser humano, um detalhe,

um cocô.

MORTOS SOCIAIS

Eles têm nome,

Família, certidão,

Alguns têm até CPF,

Identidade,

Mas estão à margem.

Se morrerem,

Ninguém chorará sua partida;

Não influenciam a sociedade,

Não são notados,

São como postes.

São bichos abandonados,

Sobrevivem assim.

São mais instinto que razão,

São os mortos sociais.

Existem vários brasileiros assim,

E a pátria não quer papo com eles.

OS ANOS PASSAM... AS INJUSTIÇAS PERMANECEM, MAS É NATAL

É natal

E talvez por ser natal

Tudo continue tão desigual:

Uns tão ricos,

Outros tão miseráveis.

Porque é natal,

o papai Noel burguês

e o pequeno burguês

entram pelas chaminés

de algumas poucas casas selecionadas

e deixam presentes.

Mas naquele casebre

De restos de madeira,

Naquele de barro,

Naquele pendurado nas encostas,

Nenhum papai Noel apareceu.

Talvez por não terem chaminés,

Talvez por medo de derrubar

O casebre miserável..

Talvez, simplesmente,

Porque para essa gente

Não existe papai Noel.

Ei, papai Noel dos miseráveis,

É natal,

Acorda, a corda.

Segregaram o natal,

O papai Noel burguês não aparece

Nos casebres proletários,

Mas é natal,

Tempo de confraternização.

Os pobres servem aos ricos

E ficam felizes por servirem,

É emprego,

É natal;

Alguns já não têm o privilégio de servir,

É desemprego,

É natal.

O natal dos ricos e dos mais ricos,

Dos pobres e dos miseráveis,

Dos miseráveis e dos mais miseráveis ainda,

É natal,

Confraternização universal.

Nas ruas, alguns se esbaldam,

Outros aproveitam as sobras,

Festa para aqueles que comemoram

O natal das sobras,

Dia 26... é natal,

Confraternização universal.

Para alguns, na véspera;

Para outros, no dia;

Para outros, depois,

Não importa,

É natal...

Noite de sonhar...

Para aqueles que podem dormir.

O PAÍS NOSSO DE CADA DIA

Morte,

escândalo,

roubo,

guerra...

nunca acerta,

sempre erra:

erra o alvo,

erra a dose,

erra... erra...

viola painel,

ficamos pinel,

pega-se um pincel,

tudo se apaga,

quatro anos depois

já não se lembra de nada.

Rouba-se,

votos se compram,

CPI não sai,

tudo acaba em samba:

unidos vai-vai

e assim vai.

Que horror!

Que droga!

Que guerra!

Nunca acerta,

sempre erra.

Erra-se voto,

corrompe-se apuração;

procuro um honesto,

só vejo ladrão.

Pode haver exceção...

Conheço não.

O povo na mão.

Que situação!

Doenças aparecem...

do nada?

da miséria;

diz-se que poucos morreram,

mas morreram muitos,

ninguém deveria morrer;

pagamos impostos,

queremos viver.

“Viver é uma ordem”,

diria o poeta.

A vida tornou-se banal.

Que meleca!

Somos parte de uma estatística,

nada mais.

Destroem armas antigas

e afirmam que estamos em paz.

Eu não aguento mais!

Salários pra baixo,

preços pra cima:

inflação controlada.

E daí?

Ora, o FMI é aqui.

Tudo acaba em pizza,

bolinhos e muita folia

nesse país nosso de cada dia.

SONHO ABORTADO

Só queria estudar,

fazer o vestibular

e cursar uma faculdade.

Morava numa cidade

que era maravilhosa,

descontrolada,

calamitosa;

a autoridade competente

que era incompetente

disse que dali pra frente

não havia o que fazer,

cada um por si

e vamos ver.

Ele estudava,

se esforçava,

vestibular,

ia fazer o vestibular.

Lá no cursinho,

tão esforçado,

mesmo cansado,

ia estudar...

fazer o vestibular.

Um belo dia,

um dia feio,

saiu mais cedo

pra descansar,

ia pra casa

todo animado,

mesmo cansado

de labutar....

fazer o vestibular.

Já a caminho,

animadinho,

indo pra casa,

que confusão:

todos corriam,

se protegiam,

não entendiam...

sobreviver...

só queriam sobreviver.

E na subida,

bala perdida

o encontrou;

ele parou,

olhou em volta...

que tarde torta!

Caiu no chão.

Bala perdida

ceifou-lhe a vida,

sangue espalhado,

sonho encerrado...

vestibular...

já era o vestibular.

Saiu mais cedo

para morrer...

o que fazer?

como escapar?

estava escrito?

foi o acaso?

foi o destino?

incoerência,

incompetência de governar,

o descontrole,

cada um por si

e vamos ver o que será.

Fim de uma vida,

bala perdida,

cobrem o corpo,

mais um aborto,

sonho acabou,

ele se foi,

ficou tristeza

e a certeza

da incompetência,

da incoerência de governar.

Vamos fazer,

acontecer,

mandar prender,

endurecer,

investigar,

mas tenha dó,

foi um menor quem o matou.

Os seus amigos,

sua família,

o seu filhinho

vão entender:

não vão prender,

é um menor,

um coitadinho,

revoltadinho,

com problemas sociais.

Então não prende,

vai ficar solto,

outros abortos vai promover

e vai crescer,

vai ser maior,

mas tenha dó...

impunidade... impunidade...

era menor o que matou,

era maior o que morreu...

sabe o que deu?

deu nada não,

era menor,

matou um só,

vai matar mais,

destruir lar,

vestibular já não há mais...

sonho acabou,

foi abortado,

o assassino foi liberado,

era menor,

vai matar mais....

impunidade.... impunidade....

URBANIDADE

Nas favelas,

na baixada,

gente tomando pancada,

tiros rolam lá e cá...

tá...tá... tá...tá...

vai cair para a esquerda,

vai cair para a direita,

vamos apostar....

tá...tá...tá...tá...tá...tá...tá...tá...

caiu... morreu....

banalidade....

menos um,

mais um nas estatísticas governamentais,

mais um lascado,

mais um ferrado,

esse se foi....

urbanidade.... urbanidade....

humanidade urbana,

urbanitária,

massa proletária,

útil pra votar.

Se já votou,

já me elegeu,

então valeu,

me deixa em paz,

vai lá, rapaz,

vai se virar,

já estou aqui,

vou ficar bem,

fica no trem,

eu vou voar.

Justiça... justiça....

desigualdade,

urbanidade,

cada um por si,

me deixa aqui,

vou me dar bem,

Saddan Husseim

já se calou...

imperialismo,

o justiceiro,

tomou o petróleo,

derramou sangue,

tem mais dinheiro.

Temos petróleo,

se água faltar,

a Amazônia vamos pegar.

Justiça.... justiça...

urbanidade,

nacionalidade imperialista,

é um artista,

quer dominar,

o mundo todo

submeter,

você vai ver,

vamo’ apostar,

tem relação,

está ligado,

tráfico de um lado

dono da lei

tenho dindin

não fico preso

é isso mesmo

eu mando aqui

eu faço a lei

dono do morro

eu mato o povo

como o Jorgin,

Bush é amigo,

não há perigo,

somos iguais

e digo mais...

não vou dizer,

diga você,

vão nos vender,

nos entregar,

colonizar,

tudo de novo,

nós somos povo,

vamos mudar.

Mudança sem luta armada?

Não teria a Índia sido exceção?

Sei não.

Somos nação colonial,

neoliberal,

colonizada,

recolonizada

e em recolonização;

nos desarmaram,

estamos na mão,

somos da paz,

não somos do mal,

temos um hino nacional

que já não entendemos...

o que fazer?

Dizer amém,

se entregar,

cantar um funk,

se alienar,

viver feliz.

DIREITOS HUMANOS?

Crimes hediondos

sem punição,

crimes que abalaram a nação;

as vítimas foram culpadas,

os criminosos têm problemas sociais,

ou têm dinheiro,

ou influência,

a incompetência de legislar.

O índio queimado,

o assassino do cinema,

os namorados do acampamento,

o calouro de medicina...

chocaram,

revoltaram...

onde estão os criminosos?

Estão bem,

inocentados,

formados,

vidas normais,

todos têm problemas sociais...

Balela!

E a Daniela?

Tão jovem quando foi,

e o criminoso,

hoje, religioso,

inocentado,

eu não aguento mais.

Direitos humanos,

tem comissão,

esquecem a vítima

e defendem o ladrão,

o assassino,

o estuprador,

muito caô,

são os problemas sociais.

Não há justiça,

o tribunal,

o bacanal que a justiça faz,

os criminosos são sempre vítimas

de problemas sociais.

Corta uma árvore

e fica preso,

mata um humano

e fica solto,

o jeito louco de legislar...

o índio,

as vítimas do cinema,

os namorados,

o calouro,

a Daniela...

tadinhos dos criminosos,

precisam de nossa ajuda,

de liberdade para matarem mais,

todos vítimas de problemas sociais.

DESESPERO

Às quatro da manhã

já estão de pé

e pegam ônibus,

van,

trem,

um macaense quando tem,

outros vão de bicicleta

para o trabalho

e lutam

e batalham

e enriquecem o patrão

e garantem a sobrevivência da família.

Chegam em casa

e não há clima

para um beijo na boca,

só um olhar,

nem sempre de amor,

o feijão acabou,

não há café,

o arroz está no fim,

o mês na metade

e o salário acabou.

Dia seguinte,

tudo de novo,

é o nosso povo

que vive assim

com um salário indecente;

os filhos pedem,

não há dinheiro,

não há mesada,

só cadeirada se insistir,

pouco carinho,

pouca conversa...

é hora da novela,

não há dinheiro,

não há beijinho,

pouco carinho,

quase nenhum.

Reclamação lá da escola,

o homem olha pro horizonte,

tudo nublado,

escurecido,

e é preciso trabalhar

para comer,

sobreviver,

e outro filho já vai nascer.

Hoje foi despedido,

está ferido,

desempregado,

e de novo vai ser pai.

O que fazer agora?

Contas a pagar...

Não há o que fazer,

só esperar

e procurar

e insistir...

morrer não vai,

e vai ser pai

mais uma vez.

Socorro!

Arrego!

Um novo emprego,

preciso sobreviver,

meus filhos têm que comer,

só quero um

dos tantos milhões prometidos,

só quero um,

para comer,

sobreviver,

só quero um.

FAVELA

Ana mora na favela.

Lá perto da casa dela,

no meio de uma viela,

tem uma casa amarela,

onde existe uma cadela,

lá perto da passarela.

Ana mora na favela.

Lá tem perigo de morte

e muito risco de vida;

as balas cortam a noite,

lá mora a bala perdida.

A filha de Ana

foi atingida

por uma bala

que lhe retirou a vida.

Ana mora na favela.

A boca é perto da casa dela.

Ana achava a noite bela,

mas a morte de sua filha

lhe deixou muita sequela

e Ana já nem abre a janela,

tem medo...

e está ficando velha.

Justiça é o que Ana deseja,

justiça não existe na favela,

também não tem fora dela.

Agora,

Ana já nem liga a tela,

tem medo de uma bala sair dela.

Ana mora na favela.

Hoje acordou bem cedo,

foi comprar pão

e mortadela,

queria que uma bala acertasse ela,

saiu e atravessou a pinguela;

do outro lado,

alguém gritou o nome dela

e Ana pensou ver sua Daniela;

olhou e era a Gabriela,

filha da vizinha tagarela,

amiga da filha dela...

e Ana

vai morrendo na favela.

GRÁVIDA

De repente viu-se grávida.

Jovem... tantos planos poucos...

Um descuido... pintou o clima...

Uma irresponsabilidade?

Engravidou.

E agora?

Mudança de planos: casar.

Só pelo filho?

Por amor?

Por pressão?

Tudo mudou.

Mãe.

E nem teve tempo direito para ser filha.

Que filha da mãe!

Mãe... isso pesa:

O corpo muda,

A mentalidade muda,

Mudam as emoções.

Amamentar, fazer dormir, adivinhar...

Tão pouco tempo de prazer

Por tantas consequências.

Uma barriga, um filho, uma responsabilidade.

Educar... quando nem mesmo

completou seu período de educação;

amamentar... quando nem mesmo

deixou de ser criança.

A televisão?

A sociedade?

Os amigos?

Ela mesma?

Os dois?

“Prenda sua cabrita,

meu bode está solto.”

O menino não engravida.

Sua filha é que se ofereceu.

A vizinhança brinda:

assunto para nove meses.

A filha de dona fulana, heim?

Quem diria?

Irresponsável!

Oferecida!

É bem filha de quem é.

O menino inocentado... foi vítima.

Sobre ele ninguém fala... é macho,

ela é que é sem-vergonha,

vai com qualquer um...

Mas só foi com o namorado!

E a criança?

Mais um filho de duas crianças.

O mundo está cheio,

as barrigas estão cheias

de crianças indesejadas,

e é sempre assim:

de repente.

QUE GERAÇÃO!

Geração de debilóides,

idiotas,

imbecis,

alienados,

sem poder de concentração

e que não pensa...

a mídia,

a televisão,

o funk,

agentes alienantes

de uma geração

que não sabe pensar,

que não quer pensar,

que não sabe interpretar

ou entender;

não tem bom papo,

não sabe conversar,

nem conquistar

a menininha...

que geração é essa?

abestalhada,

alienada,

que não tem papo

para a garota,

e puxa pelos cabelos

e força beijo na boca,

que coisa louca

de uma geração tecnológica

de retardados,

alienados,

pitibus e pitiboys,

a mesma coisa...

que geração é essa

que estressa,

que se destrói?

que não conversa,

não interpreta,

que se corrói?

Têm músculos grandes

e cérebros em desuso,

pitibus e pitiboys,

fatores alienantes,

a geração da democracia,

os nascidos pós-ditadura,

os usuários de games violentos,

sem papo,

sem conversa,

sem postura,

sem objetivos,

sem uma causa;

que não pensa

porque pensa

que pensar dói,

que se destrói,

que sai em bandos,

que atropela,

que não conversa,

que faz sequela,

que tudo resolve no grito,

na bala,

na covardia,

na influência social do papai...

Que geração é essa,

de alienados,

de mal nascidos

bem nascidos

e deformados...?

Que geração!

E o futuro?

Escuro.

Tem exceção...

Ainda bem...

NÃO À GUERRA

Guerra não,

guerra mata,

tortura,

fere,

marca para sempre,

separa pessoas,

viola sentimentos,

produz órfãos,

viúvas;

guerra é inútil,

é besta,

egoísta,

mesquinha.

Guerra é intolerância,

incompetência de dialogar,

vontade de matar

e de exibir poder.

Guerra não,

queremos paz,

compreensão,

diálogo.

Queremos sonhar

com um mundo

melhor para nossos filhos;

queremos ser humanos,

apenas isso...

humanos.

DESCOBERTA FATAL

A cidadezinha vivia tranquila

Até que um dia

Alguém achou um aparelho.

Era uma caixinha

Bonitinha

Na frente, uma telinha,

E a vida da cidadezinha mudou.

Apertaram um botão

E viram o mundo

E ouviram

E se divertiram.

Toda a cidadezinha parou

Para ver o tal aparelho.

Seria de outro mundo ou não?

Da terra ou de outra dimensão?

À noite, não havia mais conversa,

Todos iam à praça

Ver a telinha colorida

Daquele estranho aparelho.

Alguém teve a idéia de reproduzir

A caixinha

E várias delas foram feitas...

Cada habitante passou a ter a sua...

Cada casa com um aparelhinho na sala

E os diálogos noturnos acabaram

E as músicas que se faziam

Nas noites daquela cidadezinha

Perderam lugar para a música

Da telinha.

A dona de casa percebeu

Que lhe faltava muita coisa

Na cozinha

E começou a consumir.

A menina pacata e inocente

Da cidadezinha

Percebeu que era bobinha;

Esperta era a da telinha

E passou a imitá-la.

Com o tempo, a pequena cidade

Perdeu sua identidade e tornou-se sem “valor”.

Inverteram-se os valores,

Acostumou-se aos horrores

Até que alguém concluiu:

“a cidade está dominada”

E a telinha acordada

Impondo seus desvalores,

Horrores de uma civilização.

Um dia, a cidadezinha ficou sem energia

E na escuridão

Percebeu que a solução

Era livrar-se da telinha.

Tarde de mais.

No escuro e acordada,

A cidadezinha percebeu-se dominada...

E agora.... o que fazer?

DIREITO AO DIREITO

Perante a lei todos somos iguais

E mais

Livres para pensar

Mas pensar é perigoso...

Eu corro em meu pensamento

Não sento para descansar.

“É livre a manifestação do pensamento,

Direito de resposta...”

Que bosta

Então deixa eu falar

Me avise

Pensamento é livre

E livre a expressão

Censura não

Inquisição jamais

E mais

“É livre a prática religiosa”

Para todas as crenças

Extensas possibilidades

O estado é laico

Todos cabemos nele

Intolerância não

Fanatismo

alienação

Abismo

Segregação

Manipulação financeira

Besteira

Cada um sabe o que faz.

Será?

Sei lá.

Sei não.

“É livre a expressão intelectual,

Artística ou científica

Independente de censura ou licença.”

Imprensa é livre ou não?

E eu, cidadão,

Posso ou não posso falar?

Sei lá.

Pode agredir.

E aí?

E eu com isso?

Liberdade já.

Tortura pedagógica não.

Solução: “viva e deixe viver”.

Conscientização,

Alienar jamais

E mais

Cada um tem sua cabeça

Esqueça meu jeito de pensar

Não aceite

Respeite

Tenho direitos a desfrutar.

“Ninguém perde o direito

Por convicção religiosa,

Política ou filosófica.”

Será que não?

Repressão

Você tem um direito: concordar.

Que ânsia!

Democracia da concordância:

Aceite – fique;

Questione – caia fora.

É assim.

SOMOS DEMAIS!

Intolerância,

radicalismo,

arbitrariedade,

tam-tam,

o talibã.

Será que não há um talibã

dentro de nós?

Não foram talibãs nossos avós?

E não somos nós?

Cultura machista, cruel, atroz...

Destino?

Sina?

Onde estão nossas meninas?

Têm igualdade?

Têm voz?

Os bons somos apenas nós:

não somos radicais,

nem tantans;

assim, somente os talibãs;

somos normais,

bonzinhos,

ocidentais

e sabe que mais?

Somos demais!

Democráticos,

liberais,

super legais.

Inimigos da humanidade,

loucos e tantans,

só os talibãs,

nosso governo não...

temos igualdade de direitos,

saúde e educação,

somos legais,

super humanos,

americanos...

somos demais.

UMA HISTÓRIA DE EVOLUÇÃO

Da fumaça à Internet,

quantas formas de comunicação:

os tambores...

os horrores de uma civilização:

colonização,

invasão.

Línguas se sobrepõem,

culturas invasoras,

guerras pela paz...

da espingarda ao antraz...

evolução da humanidade...

grande capacidade de auto-destruição;

encara-se tudo,

tem-se medo de avião...

Eh! Mundão!

Avanços aqui na terra,

festa de arromba:

queremos guerra... temos bomba.

O século da comunicação,

diálogo na terra:

argumentação para justificar a guerra.

Tem-se amigo na Alemanha,

mas não se conhece o vizinho,

milagres da comunicação:

Internet,

o breguete do século

da globalização,

da frieza,

da distância,

estância milenar;

o ser da beleza,

realeza do planeta,

os donos da mutreta,

os geradores da corrupção.

Comunicar-se,

necessidade humana

e humanitária,

ora para o bem,

ora para o mal,

através dela:

cria-se vacina,

cria-se guerra,

mata-se,

salvam-se vidas...

o homem domina,

o centro,

o ser,

o dono...

nós,

o caos.

UM PERFIL HUMANO

Depressão,

Melancolia,

Transtornos,

Pânico,

Inveja,

Ciúmes,

Decepções...

Tudo mexe com nossas emoções,

Nos abala.

A maior parte dos nossos problemas

Está em nós mesmos,

E também em nós mesmos

Estão as soluções.

Podemos nos adoecer e nos curar,

Podemos ver o que não existe

E ignorar o que é real;

Podemos ser inocentes,

Culpados,

Podemos ser do bem ou do mal.

Somos gente,

Humanos,

Problemáticos,

Resolvidos,

Felizes ou não.

Depende basicamente de nós.

MONOPÓLIO DA FÉ

Todo poder lhe pertencia

Até que um dia

O homem resolveu ousar,

E com essa ousadia

Pôs em dúvida seu poder.

Ela não admitiu.

Torturou,

Excomungou,

Matou,

Feriu...

Tudo em nome de uma fé distorcida,

De uma visão distorcida de Deus.

Estava desesperada

Com a possibilidade de perda do poder,

Isso não podia ter acontecido:

O homem ousou questionar.

E tudo se modificou,

Quebrou-se o monopólio da fé.

PODER E PECADO

“Todo poder é pecado”,

Todo domínio sobre o outro é arbitrário.

Toda forma de controle

Pressupõe poder

E sempre que um homem detém o poder,

Tende a sentir-se infalível,

Justo.

O poder é a pior das máscaras,

A persona mais cruel.

O mascarado pelo poder

Deseja ser visto como superior.

O outro é inferior.

Como exercer poder sobre o outro

Sem pecar,

Sem sentir-se um pouco dono desse outro,

Do seu destino?

Todo poder é pecado.

PERSONAS PRESENTES

Num ambiente formal,

Ninguém é autêntico,

Original.

Todos portam máscaras,

Algumas são lindas.

A formalidade do ambiente exige isso.

As máscaras caem

Na informalidade da brincadeira,

No espaço familiar,

Entre os mais próximos,

No trânsito,

Nos intervalos de aulas,

Nas salas de professores,

Nos encontros de médicos,

Padres,

Pastores,

Nos encontros informais.

As personas exigem respeito

Quando seus portadores

Nem sempre respeitam;

As personas tiveram passados perfeitos;

Seus portadores nem sempre,

Quase nunca.

As personas são santas,

Seus portadores profanos;

As personas são justas,

Seus portadores hipócritas.

Nem sempre personas e portadores

(máscaras e mascarados)

São compatíveis.

Quase nunca.

SERES HUMANOS HUMANOS DEMAIS

Pragmático

Dogmático

Cético

Emotivo

Flexível

Crédulo

Nós

Humanos

Humanos demais

Para entendermos Deus.

Físicos

Espirituais

Psicológicos

Formamos um todo

Um kit.

Indivisíveis

Dialéticos

Espiritualizados

Ou céticos

Humanos demais

Egoístas

Solidários

Diferentes

Iguais

Pensantes

Alienados

Seres humanos

Humanos demais

Gente

Você

Nós

O caos

COMO DEUS ME VÊ

Quando Deus olha dentro de mim,

O que será que Ele vê?

Talvez Ele não veja a mesma coisa

Que vejo quando me ponho

Diante do espelho,

Talvez Ele veja algo que não está à mostra,

Talvez veja um cara normal,

Talvez um monstro,

Um egoísta,

Um preconceituoso.

Quando ele olha pra mim,

Vê consciente e inconsciente.

Tenho medo do meu inconsciente,

É assustador,

Sem limites,

Sem princípios,

Sem regras.

Quando Ele olha pra dentro de mim,

Vê uma natureza insubmissa

Que preciso controlar.

Somente uma coisa me tranquiliza:

Independente do que veja,

O faz com misericórdia,

Com um amor sem tamanho,

Com um ar de

“mesmo assim, eu te amo.”

Ele não me vê como o outro me vê,

Uso máscaras,

Personas,

E com elas defino como quero ser visto

Pelo outro,

Mas Deus vê além das máscaras,

Além do que mostro

E deve achar ridículo, patético,

Quando escolho uma máscara

Tão distanciada de minha realidade.

Não passamos de personalidades mascaradas,

Capazes de proferir belos discursos

E de vivermos completamente diferente deles,

Capazes de dizer “te amo”

Enquanto pensamos qualquer coisa diferente disso,

Capazes de declarar a Bíblia nossa regra de fé

E de não aplicarmos seus ensinamentos,

Capazes de fazer a “obra de Deus”

Quando estamos, na verdade,

Fazendo a nossa obra,

Buscando a nossa promoção,

Pensando numa possível candidatura

A um cargo político.

A diabólica “santa inquisição”

Pertence ao passado,

Mas continuamos matando o outro,

Se não fisicamente,

Espiritualmente;

Se já não o confinamos para sempre

Em calabouços,

O segregamos,

O afastamos,

O comprometemos

Emocionalmente.

E descaradamente,

Fazemos tudo isso em nome de Deus.

O outro é diferente,

O diferente é estranho,

O estranho me perturba,

Eu quero ficar bem com Deus,

Para isso, preciso distanciar-me do outro,

Do não eu,

Do não cópia,

Do não amém,

Então vou pedir a Deus

Que afaste de mim o outro

Para que eu volte a ficar bem.

O outro pode ser o caos

E como não sei lidar com o caos

Que Deus o leve para longe.

Não quero que Deus veja isso em mim.

Quero que veja um pecador,

Um usuário de máscaras,

Um ser humano cheio de falhas

E de boas intenções,

Um caos ambulante,

Um ser em construção,

Capaz de errar

E de reconhecer seus erros,

Capaz de magoar

E de pedir desculpas,

Um ser incompleto,

Porém de cara limpa.

TOLERÂNCIA TEOLÓGICA

Sonho com uma teologia que una mais

e divida menos;

com uma teologia que não me faça

olhar para meu irmão católico,

para o meu irmão ortodoxo,

e vê-los como não-cristãos;

com uma teologia que me permita

olhar para o meu semelhante

praticante de cultos não-cristãos

e vê-lo como alguém importante para Deus,

como alguém por quem Cristo também morreu,

como alguém tão especial quanto eu, se sou especial.

Sonho com uma teologia não-segregacionista,

com uma teologia menos denominacional e mais cristã.

Sonho com uma teologia cristã que me permita

ver em Buda, Gandhi,

Madre Tereza, João Paulo II, Luther King,

um objetivo comum, ainda que por caminhos diferentes;

Com uma teologia que me faça pensar,

questionar, entrar em crise e sair dela (ou não),

e que me leve a entender que acima da própria teologia

está o outro, o ser humano,

a criação mais fantástica de Deus;

que embora praticante de outro culto,

que embora diferente de mim,

que embora defensor de outros dogmas,

de outras doutrinas, de outra teologia,

continua meu semelhante,

alvo do amor de Cristo,

mais importante que qualquer teologia.

É essa teologia que aprendi,

É nela que acredito,

É esse Cristianismo que vivo.

PARA ONDE CAMINHA A IGREJA?

Igrejas,

Projetos,

Comunidades,

Dogmas,

Doutrinas,

Tradições,

Costumes,

Pessoas.

O que representam as pessoas?

Prioridade?

Estatística?

Números apenas?

As pessoas têm fé,

Têm família,

Têm estômago.

As pessoas são vítimas de desigualdades.

E a igreja nisso tudo?

Amém?

Sermão, boa música e tudo bem?

Resolve tudo a oração?

Para onde caminha a igreja?

Em que direção vamos?

A igreja somos homens,

Mulheres,

Crianças,

A igreja é esperança.

Evangelho social,

Teologia da libertação,

Pode ser uma boa direção.

O estômago primeiro,

Depois o evangelho,

Ou nada fará sentido.

Que momento é esse do Cristianismo,

Em que ignora-se o socialista “pão e peixe para todos”

E valoriza-se o capitalista

“farinha pouca, meu pirão primeiro”?

E os líderes,

O que fazem, de fato, pelo seu povo,

Pelas suas ovelhas,

Além de negociarem seus votos,

De fecharem acordos,

De se beneficiarem,

Alegando visão e audição apuradas,

Sobrenaturais até?

Estou farto.

Apesar de tudo isso,

Ainda existem líderes

Que a exemplo de Francisco de Assis,

Embora sem o extremo do voto de pobreza,

Entendem que suas necessidades,

E apenas elas,

Precisam ser atendidas,

E dispensam o luxo,

E esquecem de si próprios

E vivem pelo seu povo;

Aqueles, que a exemplo de Cristo,

Se dispõem a dar a vida

Por suas ovelhas;

Aqueles, que assim como Luther King

(um norte-americano do bem),

leva seu povo a entender

que as diferenças existem

e devem ser respeitadas

e que as desigualdades, essas sim,

precisam ser exterminadas,

e que pior que a maldade dos maus

é o silêncio dos bons;

líderes que entendem

que o mais importante

não é a denominação,

mas os princípios universais

de amor ao outro

estabelecidos por Cristo;

que todos fazemos parte de uma teia,

que todos somos gente,

e que, consequentemente, temos falhas.

Gosto de líderes povo,

De líderes gente,

Que embora austeros,

Não são autoritários,

Dos que diferenciam autoridade de autoritarismo,

Dos que dominam a si mesmos.

Gosto de Luther King,

Que embora chamado para o sacerdócio,

Não deixou de lado as lutas sociais do seu povo,

Ou, que embora lutador das causas sociais,

Não renunciou ao sacerdócio;

Gosto de João Paulo II,

Que embora conservador,

Conquistou uma geração de católicos e não-católicos;

Gosto de líderes que mudam,

Que são “metamorfoses ambulantes”,

Que reconhecem quando erram e se desculpam,

Que não negociam a fé,

Nem a sua, nem a dos outros;

Gosto de líderes que falham.

MISSÕES

Desafio?

Chamado?

Ordem?

Vocação?

Convocação?

O que é missões?

Enquanto pensamos,

corações sedentos aguardam,

esperam,

anseiam

agonizam,

ressecam,

param de bater.

E nós, onde estamos?

Guardados na segurança do templo....

Protegidos.

O que temos feito?

Temos entendido o chamado?

Temos agido?

Ou, simplesmente,

temos nos omitido,

protegidos na declaração

de que pouco temos a oferecer

e de que Deus enviará outros?

Os campos são tão grandes!

O Brasil é tão grande!

A igreja é tão grande!

e há tanto por fazer...

“Vamos precisar de todo mundo,

um mais um é sempre mais que dois.”

Missões é o coletivo

para o coletivo,

o coletivo para o individual,

o individual para o coletivo.

Fazer missões é

“investir vida na vida”,

é ouvir um grito desesperado

e atendê-lo,

é dizer sim ao chamado

e disponibilizar-se:

“Senhor, estou aqui, envia-me!”

Missões externas,

Missões internas...

O continente africano

e a África que existe

em nossa cidade,

a região Nordeste do Brasil

e o nordeste que existe em Tamoios...

Missões: voluntários convocados,

voluntários comprometidos...

Fazer missões é renunciar

ao conforto,

à estabilidade,

à confortável rotina,

à normalidade;

é abraçar a causa da evangelização

e, se preciso, dar a vida por ela;

é viver o hoje

com a certeza do amanhã em Cristo,

é dizer para um estranho:

“estou aqui porque amo você”

e chorar na solidão da madrugada

intercedendo por ele.

Fazer missões é extra-humano,

é sobre-humano,

porém humano,

porém divino.

Missões é, acima de tudo,

um caso de amor....

Mas como fazer missões

Sem invadir a cultura do outro,

Sem violar seu direito de liberdade religiosa?

“Ainda que eu falasse

as línguas dos homens

e dos anjos,

e não tivesse amor....”

nada de bom estaria fazendo,

de fato,

pelo outro.

PRETENSÃO

Eu tentei!

Só queria fazer um poema louco,

bem louco,

onde o poeta fosse o próprio poema

e o poema,

o próprio poeta,

que não seria poeta,

mas poesia;

onde o poema do poeta

fosse poesia poética

e que essa poesia

levasse o leitor a pensar!

Não sei se consegui!

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Leitura e Produção de Textos - Prof. Isac M. Moura

PERSONAS

Dedicatória

Agradecimentos

06

TEXTO, GRAMÁTICA, LIBERDADE

POEMA-PREGUIÇA

Escrever é preciso

GENTE

ESTRANHO

HOJE NÃO

DESCRÉDITO

Não confio na imprensa

CONVIVER

O ETERNO

TEORIA E PRÁTICA

O ECA SISTEMA

O PAÍS NOSSO DE CADA DIA

SONHO ABORTADO

URBANIDADE

NÃO À GUERRA

UMA HISTÓRIA DE EVOLUÇÃO

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